No sé que código secreto emplean las de silicona para congregarse en la curva de Punta Sur en San Andrés y sentar el culo en la mitad de la calle, o levantar el_bahain para una mejor postura digna de foto, que luego recorrerá las redes sociales en total alboroto.
En la mitad de la carretera. En la línea que divide una calzada de la otra. En esa línea se sientan o se paran con sus apoteósicos cuerpos confeccionados al milímetro y tan bellos como las bolas de básquetbol # 5, que nunca han parido y amamantado con leche materna.
Más de quince mulitas de golf esperan su turno en desorden y todas las modelos corren irreflexivas o se quedan sentadas allí mismo para comprobar en la cámara, la pose perfecta. Ellos sonríen complacidos, con la cerveza en la mano, el celular en la otra y sus pantaloneticas de pescados multicolores, a mitad de las piernas sonrosadas.
Hay que detenerse o desviarse para poder circular en un automotor, como esperando que pase la interminable procesión. No hay que ser Nostradamus para vaticinar un siniestro en el cual la víctima será el conductor del bus o de la moto y no de las chicas que se quieren hacer matar por una ‘selfie’ que pone un tanto de adrenalina a sus vidas superfluas.
Sin embargo, son tantas, que los conductores deben frenar desde muchos metros atrás porque pareciera que una manifestación o una asonada se viniera encima. Y como todo se detiene, entonces la adrenalina de las modelos se vuelve tan inofensiva como aquella foto donde te metes detrás de un pirata de madera y asomas la cara.
Pero no es ninguna asonada; son ellas, con el culo en la calle, mientras todos nos revestimos de paciencia para que puedan chulear de su lista, la nueva moda del turismo, sin la cual no se pueden ir de San Andrés.
¿Será que todo aquello es una práctica inspirada en la imagen mítica de The Beatles atravesando la calle? Pobres_beatles y la degeneración de su gesto.
Más allá se reivindica la isla, cuando en una tienda adentrada en Tom Hooker, a donde llegan los vecinos y casi ningún turista, en el entrar y en salir de los novios, las familias, los amigos, se hablan en el más bello y desparpajado creole que se esparce entre el viento, aguerrido y resistente, y entonces uno cree que queda alguna esperanza.
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Este artículo obedece a la opinión del columnista. EL ISLEÑO no responde por los puntos de vista que allí se expresan.
